El gusano de la escritura corroe la noche y coloca una esperanza en el lejano tañido de las estrellas. El mundo sigue danzando al compás de una música infinita y hay una mano que escribe para horadar la pena y vengarse de los dioses. Esa mano es la de un poeta anónimo que tiembla y agoniza mirando la blanca escarcha de una luna que le pertenece. Antes de este torpe prólogo, yo no conocía la asombrosa poesía de Iván Keating, y tal vez tú tampoco, amigo lector. Mas poco importa eso ahora, ya que si tienes este humilde libro entre tus manos irás descubriendo el misterioso sendero de negras hormigas que son las palabras Palabras valiosas que nos recorren al recorrerlas.
